2020年，小草与地址一成为记忆里最温暖的坐标，那条回家的路，曾印着无数归途的脚印，也藏着未说尽的牵挂，或许是疫情阻隔，或许是生活匆忙，脚步总与终点擦肩，但心底的地图从未模糊，地址一的门牌号、小草摇曳的影子，都成了归途的灯塔，提醒着：无论走多远，家永远在路的起点，等待游子归来。

2020年的春天，是被口罩和消毒水味道浸透的春天，当城市按下暂停键，小草总在深夜盯着手机屏幕发呆——屏幕里存着一张泛黄的照片：老屋的青瓦上蹲着一只灰猫，墙根下是奶奶种的一丛月季，照片背面用铅笔写着“地址一：XX省XX市XX区老槐树巷17号”，那是她从小长大的地方，是她心里无论走多远都会回去的“家”。

小草是在南方城市打工的普通姑娘，像路边随处可见的小草，平凡却努力，2020年初，疫情突然爆发，她所在的城市很快封了城，出租屋里的日子从最初的“终于能休息”变成“什么时候才能回家”，尤其是奶奶打来电话，声音带着颤：“囡囡，外面不安全，别急着回来，家里都好。”可电话挂断后，小草看着窗外的空荡街道，眼泪还是掉了下来——地址一的那盏灯,在她心里亮了二十年。

封城的日子里，小草每天关注着疫情地图，手指划过省份间的距离，从南到北，从她所在的城市到那个带着老槐树气味的地址一，她开始给奶奶写信，其实并不寄出，只是把想说的写下来：“今天太阳好，阳台上的绿萝又长了片叶子”“楼下超市的菜很足，你别省着吃”“等解封了，我就带您爱吃的酥糖回去”，写完信，她会把纸折成纸飞机，对着窗户轻轻飞出去，仿佛这样就能让思念顺着风,飘到地址一。

三月的一天，小草突然看到新闻：跨省交通逐步恢复，她几乎是立刻跳起来，翻出压在箱底的火车票——那是春节前买的，本打算初二回家，后来退了票，这一次，她刷新了整整一夜，终于抢到一张三天后去邻省的票，出发那天，天还没亮，她背着简单的行李，在小区门口遇到了同样要回村的邻居张婶，张婶说：“小草，路上小心，到了给家里打电话。”小草点头，口罩下的眼睛弯成了月牙：“放心张婶，我一定平安到地址一。”

火车上的人不多，小草靠窗坐着，看着窗外飞逝的景色，从高楼大厦到田野村庄，从城市的霓虹到乡村的炊烟，她想起小时候跟着奶奶去赶集，也是坐这样的绿皮火车，奶奶会给她买一包瓜子，她一颗一颗嗑着，看着铁轨延伸向家的方向，那时候她不懂，为什么奶奶总说“不管走多远，家都在地址一”；现在她懂了，地址一不是简单的门牌号，是奶奶灶台上永远温着的粥，是院子里那棵老槐树下的摇椅,是无论风雨都会为她留一盏灯的地方。

经过二十多个小时的中转和颠簸，小草终于坐上了去县城的小巴，小巴沿着乡间公路行驶，路边的油菜花开了，金灿灿的一片，像小时候奶奶给她缝的棉被，司机师傅问她：“姑娘，去哪个村？”小草说：“老槐树巷。”师傅一拍方向盘：“那村我知道，巷口有棵老槐树，几百年的了！”小草的心一下子就暖了——原来，地址一早就刻在每个人的记忆里,刻在这片土地的每一寸风里。

当小草站在老槐树巷17号前，青瓦还是青瓦，墙根下的月季果然开了，粉嘟嘟的花朵像奶奶的笑容，奶奶正坐在门口择菜，听到动静抬起头，先是一愣，然后手里的菜叶掉了下来，颤巍巍地站起来：“囡囡？”小草扔下行李，跑过去抱住奶奶，眼泪砸在奶奶的肩上：“奶奶，我回来了。”奶奶的手轻轻拍着她的背，声音哽咽：“回来就好，回来就好。”

那天晚上，奶奶做了小草最爱吃的荠菜饺子，灶膛里的火映红了她的脸，小草给奶奶念自己写的信，奶奶听得直笑，眼角的皱纹里盛满了星光，窗外，老槐树沙沙作响，像在说：“欢迎回家，小草。”

2020年的春天，有过恐慌，有过分离，但小草知道，只要地址一还在，只要回家的路还在，就有温暖在前方，就像路边的草，被踩倒了还会站起来，因为心里有根，根在地址一,在家的方向。